Acht Atemzüge am Brett.

▪ Zwiebeln auf, der Tag weint kurz mit.
▪ Messerflanke: Knoblauch duftet an Stahl.
▪ Pfanne leer – dann das erste Zischen, wie Zustimmung.
▪ Salz zwischen Fingern: Schnee im August.
▪ Dampf beschlägt die Brille; die Suppe wird vertraulich.
▪ Pfeffer niest die Luft wach.
▪ Ein Löffel probiert und nickt.
▪ Später: Stille Teller, warme Hände.

Acht kurze Bilder.

▪ Haltestelle. Warmer Bäckerlufthauch zwischen zwei Böen.
▪ Schaufenster: Gesichter schauen sich an, ohne zu sehen.
▪ Eine Taube stolziert durch Kopfhörerwelten.
▪ Ampel grün; der Regen bleibt rot im Rücklicht.
▪ Treppenhaus: Curry, Parfum, Waschmittel – Etagen reden.
▪ Im Aufzug übt jemand ein Lächeln.
▪ U-Bahn zieht ein Komma in den Tag.
▪ Spät: Neon summt; die Straße verhandelt mit der Pfütze.

Acht Bisse in den Morgen.

▪ Erster Schluck: Kaffee sortiert die Konturen des Tages.
▪ Croissantkrümel: kleine Lawinen über dem Teller.
▪ Draußen hetzt ein Anzug vorbei; die Krawatte frühstückt mit.
▪ Barista ruft Namen. Becher werden Personen.
▪ Handy vibriert: die Welt drängelt durch den Tischrand.
▪ Zuckerpäckchen reißt: ein kurzer Schnee über schwarzem Grund.
▪ Die Zeitung raschelt: Versprechen und Katastrophen.
▪ Später: Stuhl noch warm. Der Tag wechselt den Gast.